Leseprobe

In der Stadt Venedig im Oktober des Jahres 1750

Nebel wand sich um die Gräber, wogte über die kiesbedeckten Wege und umschlang die Statuen der Todesengel. Alessio verspürte ein Kribbeln zwischen den Schulterblättern, als ruhten Augen auf ihm, doch er nahm niemanden wahr. Wer sollte hier sein zu solch später Stunde? Verlassener und trostloser als je zuvor er­schien ihm der Friedhof. Alessio setzte seinen Weg zwischen den Gräbern fort. Eine Böe riss ihm die Kapuze seines Umhangs vom Kopf. Die Rose für Cassandra hielt er schützend an sich gepresst, während er mit der freien Hand die Kapuze wieder über sein Haar zog.
  Regen setzte ein, feiner Regen, der sich mit dem Mondlicht zu einem silbernen Schleier verwob. Einige Regentropfen fanden den Weg an Alessios Pestmaske vorbei und rannen seine Wangen herab. Sie ließen ihn an Tränen denken, von denen er unzählige für Cassandra vergossen hatte. Cassandra, deren Todestag sich heute zum 175. Mal jährte. Doch war es ihm, als stürbe sie Nacht für Nacht. Hier war er allein mit seiner Trauer und seinen Erinnerungen. Allein?
  Kies knirschte. Alessio fuhr herum und erblickte Jean-François, den er länger kannte als jeden Menschen. Auf dessen Lippen lag jenes ironische Lächeln, das so typisch für ihn war. Seine mitternachtsblauen Augen gaben keine Seele zu erkennen. Nichts reflektierten sie als die Kälte des Weltalls.
   „Bonsoir“, sagte Jean-François.
  „Warum schleichst du hier herum?“
  „Von Herumschleichen kann keine Rede sein. Du bist unachtsamt geworden, mon ami. In der alten Zeit wäre dir dies nicht passiert.“ Jean-François lächelte. „Ich hätte dich umbringen können, wäre dies meine Absicht gewesen.“ Betont provokant, wie es Alessio erschien, strich Jean-François sich eine dunkelbraune Locke aus dem Gesicht. Dessen Mantel stand offen und gab den Blick frei auf eine Moiré-Weste sowie ein Justeaucorps und Kniehosen aus weinrotem Seidensamt. Wie schlicht fand Alessio dagegen seine eigene Kleidung, die ebenso schwarz war wie sein Haar. Doch selbst ohne die Luxusgesetze würde er keine andere tragen. Seine Profession gebot es.
   „Mich an Cassandras Todestag zu stören finde ich pietätlos“, sagte Alessio.
  „Der Tag ist mir entfallen. Davon abgesehen macht es keinen Unterschied. Cassandras Geburtstag, ihr Namenstag. Der Tag, an dem Cassandras Lieblingshuhn geschlachtet wurde, weil es ihrem Vater auf die Schuhe schiss. Gedenktage, wohin ich blicke. Stets komme ich ungelegen, also kann es mir ebenso gut gleichgültig sein.“ Jean-François lachte leise.
  „Ich hoffe, du hast einen guten Grund, hier zu sein.“
  „Einen Grund? Ich brauche keinen Grund. Ich kann mich in Venedig aufhalten, wann ich will. Hier steht kein Schild: Raus mit euch fremden Vampyren, Franzosen und anderem Gesindel.“
  „Als würde dich das aufhalten.“
  „Non. Davon abgesehen bist du mir noch etwas schuldig.“
  Alessio starrte ihn an. „Wegen dieser Nichtigkeit kommst du hier auf den Friedhof und belästigst mich am Todestag meiner Geliebten?“ Alessio wandte sich brüsk ab und lief durch die Reihen der Gräber. Er war froh, dass der Wind endlich verebbte.
  „Für mich ist es keine Nichtigkeit“, sagte Jean-François, der ihm zu Cassandras Ruhestätte folgte. Die Zeit hatte den Grabstein nachdunkeln lassen, doch die darin eingravierte Rose war unversehrt. Alessio schloss seine Hand fester um den Stiel der opalweißen Rose. Blut lief über seine Finger, als die Dornen seine Haut durchstachen.
  „Cassandra wird meine Anwesenheit hier wohl kaum stören. Sie ist tot.“ Jean-François und trat näher an das Grab heran. „Denkst du, unter dieser Steinplatte ist nach all der Zeit noch etwas von ihr übrig?“ Er schüttelte den Kopf. „Non, mon ami. Tu dir selbst einen Gefallen und lasse sie in Ruhe. Etwas, das du schon zu ihren Lebzeiten hättest tun sollen.“
  „Du hast sie von Anfang an nicht gemocht.“
  „Ich muss nicht jeden mögen. Hübsch war sie, doch das war schon ihr einziger Vorzug. Man konnte sie ertragen, solange sie ihren Mund nicht aufmachte.“
  „Du schätzt es nicht, wenn Frauen eine eigene Meinung haben?“
Jean-François lachte leise. „Als hätte Cassandra eine eigene Meinung besessen. Ihr fehlten zudem geistige Gaben.“
  „Sie war nicht dumm. Es mangelte ihr allein an Bildung. Dafür konnte sie nichts.“
  „Sie besaß kein Rückgrat und dafür konnte sie durchaus etwas. Ich hätte sie zum Teufel gejagt.“
  „Zum Teufel, dort wo deine liebe Mutter ist?“
  Jean-François hob eine Augenbraue. „Gewiss betreibt meine Mutter jetzt ein Bordell in der Hölle, und wie ich sie kenne, ist sie damit überaus erfolgreich. Ein wenig Unterstützung könnte dennoch nicht schaden.“
  „So eine Unverschämtheit. Cassandra hätte niemals …“
  „War doch nur Spaß.“
  „Bist du jetzt endlich damit fertig, an ihrem Grab schlecht über sie zu reden?“
„Ich habe gerade erst begonnen.“ Jean-François lächelte. „Non, im Ernst, mon ami. Lass Cassandra endlich hinter dir. Sie ist Vergangenheit und kommt nie wieder.“
  „Das geht dich nichts an.“
  „Gewiss nicht. Doch ich mache mir Sorgen um dich.“
  „Du machst dir Sorgen?“ Alessio lachte. „Ich glaube es nicht.“
  „Glaube, was du willst, doch es ist wahr. Immerhin bin ich dein Vater.“
  „Wie rührend.“ Alessio lachte freudlos. „Doch ich habe keinen Vater. Hatte niemals einen.“ Bitterkeit lag in seiner Stimme. „Was willst du von mir?“ fragte Alessio.
  „Vielleicht plagt mich mein Gewissen.“
  „Etwas, das du unmöglich besitzt. Komme zur Sache.“
  „Können wir beide nicht einfach das Leben genießen? Warum ist das so schwer für dich?“
  „Genießen? Bei all der Schuld, die ich trage?“
  „Du warst nie frei von Schuld.“
  Alessio schwieg. So Unrecht hatte Jean-François nicht. Alessio starrte auf das Grab vor sich. Cassandra hatte niemals von seiner Profession als Auftragsmörder erfahren.
  „Gewiss kannst du so weitermachen wie bisher“, sagte Jean-François, „doch führt das nur ins Verderben.“
  „Im Verderben bin ich bereits. Wie gesagt, es ist meine Angelegenheit. Ist morgen Nacht akzeptabel?“ Es klang unfreundlicher, als Alessio es beabsichtigte.
  „Pardon?“ fragte Jean-François.
  „Zur Einlösung der Schuld.“
  „Absolut. Ich komme zu dir.“ Jean-François lächelte. „A bien tôt.“ Er wandte sich um und ging davon.
  Alessio schritt näher an Cassandras Grab heran. Er beugte sich nieder, um die Rose daraufzulegen, da sah er sie.
  Alessio erstarrte. Er erstarrte, wie es nur der wandelnde Tod vermochte. Sein totes Herz hörte auf zu schlagen und sein Atem erlosch.
  Eine Rose lag dort. Eine schwarze Rose. Wind und Regen hatten sie auf den Friedhofsboden gedrückt. Ihr Stiel war geknickt, die Blütenblätter schwer von schimmernden Tropfen. Sie bot ein Bild morbider Schönheit, doch waren die Erinnerungen, die sie in Alessio erweckte, alles andere als schön.
  Massimo. Einzig Massimo hatte jemals schwarz gefärbte Rosen auf Cassandras Grab gelegt. Massimo, der in verbotener Liebe zu seiner Cousine entbrannt war. Obwohl Cassandra diese Liebe nie erwiderte, war Massimo der Ansicht, Alessio habe sie ihm weggenommen. Massimo verfolgte ihn mit einem Hass, der zu einem Feuer auswuchs, das heißer brannte als die Feuer der Hölle.
  Doch es war nicht mehr von Bedeutung. Nichts war mehr von Bedeutung. Alle waren lange tot. Alle, außer Alessio, der verdammt war zu ewigem Leben. Cassandra und ihr Cousin starben im selben Jahr. Cassandras Überreste lagen im Grab zu Alessios Füßen. Massimo hingegen fand sein Ende durch die Pest in einem Massengrab auf der Insel des Schmerzes. Der Wind trug nun ihre Seelen. Der verfluchte Wind, der die schwarze Rose zu ihm geweht hatte, um ihn mit Erinnerungen zu quälen.